Histoire de motards dans les 70's

**Buxenus** Lun 12 Aoû 2024 - 17:11

C'est un petit texte que j'ai écrit il y a quelques années. C'est un souvenir qui m'est remonté de l'année 72 ou 73.
Une époque où il y avait un local pour le motoclub de Rueil, où on faisait des virées les vendredis soirs dans la vallée de Chevreuse, des concentrations hivernale, mal équipé.
Ceci est une petite anecdote d'un vendredi soir des plus coutumiers dans notre troquet favori.
J'espère que ça vous distraira.

Circuit indoor.

-« Et bien vas-y ! Maintenant que tu t’es engagé, faut y aller ! »
Je suis face à l’entrée du troquet. La porte est grande ouverte, seule la tête de la patronne dépasse sur le côté. Elle se marre la Mère Ragot.
-« C’est bien les jeunes ça, grandes gueules mais quand faut passer à l’acte, il n’y a plus personne ! Allez vas-y ! »
Assis sur ma moto qui rugit à chaque mouvement de mon poignet, j’hésite : et si je me vautre entre les tables ? Le carrelage, la sciure, la flotte, les mégots, tout est là pour me faire déraper.
Oui tout à l’heure, entre deux Kro, j’ai lancé à la Mère Ragot que son café, je le traversais avec ma bécane. La Patronne, faut pas lui en raconter : tu te vantes, tu prouves.
Les potes sont autour de moi, hilares, et me poussent au cul pour que je me décide.
J’avance. Doucement d’abord. Ma MV350 n’est pas lourde et plutôt fine. Le seul problème pour se faufiler entre les tables, ce sont les « bracelets » qui me servent de guidon. Pas facile à manœuvrer l’Italienne à basse vitesse.
Je passe la marche de l’entrée et je roule en direction de la porte de derrière. Les potes me suivent en gueulant. Les salauds, ils ont laissé un vrai bordel avec les tables et les chaises.
A chaque coups d’accélérateur, le bi-cylindres fait vibrer les verres. Quelques clients qui sont restés à leur tables n’en reviennent pas. Oups ! Ma bécane vient de chasser du cul, mollo, mollo. Quelques coups de bottes pour ouvrir le chemin, je bouscule une table ce qui oblige certains à récupérer leur canette à la volée.
J’approche de la porte de derrière, celle qui mène aux chiottes. S’il y en a un qui sort à ce moment là, il ne va pas être déçu.
C’est bon ça passe, je débouche dans la petite cour, puis dans la ruelle attenante au troquet.
Un coup de gaz pour la remonter (en sens interdit, bravo) et je me retrouve sur la terrasse où la Mère Ragot m’attend, écroulée de rire sur une chaise. Les copains m’accueillent en m’aspergeant de bière.
-« Ca va les gars, j’ai pas gagné le Bol d’Or quand même ! »
Ah tiens, la patronne rigole moins subitement. Un collègue engage déjà sa Ducati dans le rade, et d’autres démarrent leurs bécanes…
L’indice de CO2 va monter en flèche chez la Mère Ragot.